记得钱钟书的一篇文章中，谈到作家死了时候。好处就是有许多以作家朋友自居的人写回忆录；塞林格终于还是死了，我也鼓起兴趣再重温他那本《麦田的守望者》，看到好笑的桥段会心的笑，看到好的文字，击节赞叹，很想拍拍自己的脑袋，塞林格，你为什么写得这样好呢？
读大学的时候，读过这书，影响模糊得很，想必读的时候，也是很有味地笑过。前些日，在旧书店买到一本小字版的，没有犹豫地买下了，在冬日的阳光下，闲散地读本有趣的书，也是乐事。记得那天阳光很好，南方的阳光比不得北方，这里方的阳光是矜持的，淡淡的，无力的，却很让人欢喜。很难得的周末，很难得的阳光，很难得地读到这个关于成长，关于扯淡岁月，关于梦想的故事。读着读着，你会莫名地放下阅读的速度，舍不得这么快把这她读完，很像和你喜欢的姑娘聊天，你总会觉得时间过得太快。天慢慢灰下来，阳光慢慢隐去，合上书，我想这时，抽上一支烟也不错，把那蒙蒙的烟吐成寂寞的忧伤。
当你还是个寂寞的孩子的时候，你曾经想过那些冬日的湖上的鸭子他妈地都到哪里去了吗，它们是不是躲在那结冰的湖底吗？
寂寞的要死，塞林格这样写过霍尔顿的心情，也不知多少时候，这种心情如影随形，只是知道很多寂寞的日子里，你真不知道该给谁打个电话，这样的心情霍尔顿也有过。
其实很多时候，你抽烟 不是为了那种烟的感觉，只是为了寻找烟雾缭绕的感觉。读者《麦田》的时候，你会想我也会成为那样一个寂寞的孩子。突然很想和人谈谈你读麦田的时候是什么样的感觉。却发现没有一个混账的人，我其实很希望自己也是一个他妈的混青，可我发现 我是他妈的一个并不混青的书呆子，我发现的时候，我很沮丧，
突然很想听一个叫做伍佰的人的歌，那个长的很丑的男人的歌，天地很安静，只有键盘敲打的声音，想想那些单纯的时光，想想很远很远的朋友，想想那些绝望的爱情，想想那些很温暖的不曾读过的书，天地之间，或许有静默的歌，我只有献给你。很多时候，草原上寂寞的骑士，只有那许多的歌，他妈的他妈的我只有像塞林格的那样的诅咒，或是寂寞的歌，陪伴在我身前的只有那燃烧的煤气灶，其实我很想的只是那红红的，也许并不温暖的火炉，酒在我眼中，一直是个很美妙的东西，我可以很恍惚的回忆起很多的东西，喝酒也许可以独酌，或是狂欢，可惜 我最爱的只是独酌，我其实不需要绚烂的爱情，我只希望你和我终老，我其实做过很多的梦，发觉梦他妈的其实最不可靠地荒凉，很多时候，我发觉我自己其实是个永远在童话里流泪的孩子，其实我一直是他妈的落魄的诗人。当我发觉诗人其实是她妈的最毒的诅咒，我是被巫师诅咒的王子，我只有做一辈子的诗人，一辈子诗意的失意的混蛋、其实 那个塞林格的老头死的时候，我又在干什么呢 ，1月27日，我想我又是在那里烂醉如泥，谁叫我是个酒鬼呢，其实我也许在那个混蛋的工地拆迁那个混蛋的房屋。听着几个白发苍茫的老头的哭泣，我想这他妈的真是该无聊扯淡。我发觉我自己其实他妈的不适合做个伪君子，其实我最羡慕的职业就是个贵族，但我确实个实实在在的乞丐，等待着她的爱，扯淡，这个世界需要我们继续扯淡下去，那就让我们继续衣冠楚楚。我的电脑里面发着黄舒骏的歌。我在想很多我喜欢的诗人的骨头，究竟埋在那个地方，徐志摩，你的灵魂飞向那边，你醉倒在她的鸦片烟里，戴望舒，你死在不知道那个岛里的日本宪兵的炮灰里，艾青，你死在一个温暖的老女人的怀抱里，妈的，郭沫若，诗人你怎么能死在八宝山的赞美里，也许我想郭沫若愿意死在普希金情敌的枪眼里，那样才像个诗人的结局，海子，你铺成了一段冷冷的铁轨，你也许不知道从诗人苦吟的毛驴现在换成了子弹头的高速列车，他会告诉你诗歌不是写在纸上，而是在键盘上敲出来的，我想你一定会在枕头上哭泣。妈的，好的诗人，都已经变成混青，我想你一定会哭泣。
赛格林也死了，不写诗的诗人，终于还是死了、
忽然想起那首诗歌，叫做卞之琳的诗人写的
诗人叫做 乡下孩子怕寂寞， 枕头边养一只蝈蝈； 长大了在城里操劳， 他买了一个夜明表。 小时候他常常羡艳， 墓草做蝈蝈的家园； 如今他死了三小时， 夜明表还不曾休止。
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